دوقة شارع بلومزبري

في عام 1971 سافرت هيلين هانف إلى لندن أخيرًا. كانت قد تراسلت أكثر من عشرين سنة مع فرانك دويل، بائع الكتب في متجر ماركس آند كو، ووعدت نفسها بالرحلة عامًا بعد عام، حتى ألغتها أزمة مالية أو أخرى. ولمّا ذاع صيت رسائلهما في كتاب، دعاها الناشرون لزيارة المدينة، فوجدت نفسها في شارع بلومزبري تكتب يومياتها يومًا بيوم.

الكتاب دفتر رحلة بالمعنى الأدق: وصلت، ونزلت في فندق، ولقيت أناسًا راسلتهم سنين ولم ترهم، وجالت في الحدائق والميادين والمكتبات. لكن ما يرفعه فوق جنسه هو الصدق الذي لا يجامل: في ليلتها الأولى، تحت المطر، تصيبها خيبة غريبة، وتتساءل إن كانت الرحلة كلها بلا معنى، وإن كان انتظار العمر قد انتهى إلى لا شيء. ثم تتكشف لندن كما تمنّتها، فيتحول التوتر فرحًا.

ما يميّز هانف صوتُها: خفة ساخرة، وذكاء في التقاط التفصيل الصغير، ودفء ينفذ من غير تكلّف. وهي تكتب كما كانت تكتب الرسائل: جملة قصيرة، ونكتة، ثم انكسار مفاجئ إلى الحزن. وفي خاتمة الكتاب، وهي تعود بالطائرة، تصف كيف يذوب كل شيء كأنه لم يكن: الناس، والميادين، والأسماء — أشباحًا تتناثر.

استُقبلت هذه اليوميات بحفاوة عند صدورها، وقُرئت تكملةً محبوبة لرسائلها لا مجرد ذيل لها.